DeaByDay: Ha detto mamma!

Chiacchiere in cucina

2010-01-25T13:27:00Z

Ehi tu, nanetta di 84 cm, vieni qua, siediti vicino a me, parliamo un po'.

Lo sai come si riconoscono gli esseri umani di tipo adulto? Sono un po' più grandi di te (la mamma per esempio è una volta e mezzo te, il papà più di due volte), sono spesso di corsa, arrivano a casa sempre carichi di borse, pacchi, ombrelli etc e poi fanno bilanci e progetti, soprattutto quando inizia un nuovo anno.
Cosa si aspetta la tua mamma da quest'anno? Be'... vorrei poter continuare a lavorare e a stare con te, vorrei trovare il tempo di uscire un po' di più con il tuo papà, vorrei che nonna Adele trovasse qualcuno che le regali un paio di ali e poi vorrei cucinare qualcosa di speciale per te, qualcosa che ti aiuti a crescere, a diventare la Piccolapeste che sogni, qualcosa che ti piaccia tantissimo e che ti faccia sorridere di gusto.

Ho provato a cercare un po' di ricette in giro, ce ne sono tantissime e non è facile scegliere. Provo a scriverti quella che mi è piaciuta di più. Leggila (scusa, dimenticavo, per il momento te la leggo io) e poi dimmi cosa ne pensi.

Prendete il tempo che avete a disposizione (bastano anche poche manciate), lavatelo accuratamente, in modo che tutte le preoccupazioni e gli affanni si disperdano e tagliatelo a fettine spesse quanto un istante.
Mettete 4 cucchiai d'olio d'oliva extravergine in una casseruola e aggiungete le fettine di tempo.
Cuocete lentamente fino a quando il tempo non avrà raggiunto un bel colore dorato, poi aggiungete 7 pugni di risate, 2 cucchiai rasi di fantasia e una manciata di sogni.
Cuocete a fuoco vivace mescolando spesso, in modo che il composto non bruci.
Quando il tutto avrà raggiunto la consistenza che preferite (c'è chi lo preferisce più liquido e chi più consistente), versate mezzo bicchiere (pieno) di consigli e un pizzico di disciplina (non esagerate però).
Mescolate ancora un po', bagnate con qualche lacrima (va bene qualsiasi tipo, ma se le trovate sarebbero meglio quelle di gioia) e con un po' di fatica e servite ben caldo.

Come? Ti è venuta fame? Accidenti, Piccolapeste resisti, per vedere il risultato di questa ricetta ci vogliono anni.
Nel frattempo ti faccio una bella pasta al sugo cosa ne dici?

In vacanza con il virus

2010-01-18T10:47:00Z

Dopo la consueta corsa ai regali (usanza che tutti, a parole, vorremmo abolire, ma che poi continuiamo a conservare perché, in fondo, fare e RICEVERE i regali ci piace), le abbuffate di panettoni e salmone, le riunioni con parenti e relativa prole (tradotto: bande di bambini scalmanati), le cene con amici vicini e lontani, finalmente sono arrivate le attesissime vacanze!!!!

Il Matte non sta più nella pelle, è dalle 6 che ogni mezz'ora viene a controllare se io e Piccolapeste ci decidiamo a scendere dal letto; noi, però, abbiamo avuto una nottataccia (la Vale verso le 2 ha sentito un improvviso e irrefrenabile desiderio di coccole) e finché possiamo cerchiamo di dormire. Quando la bimba si sveglia (e di conseguenza anche la mamma) sono le 9 e 30. Il Matte ci accoglie con un biberon colmo di latte e una bella tazza di tè fumante.

Piccolapeste beve, LaMammadellaVale beve, IlPapàdellaVale beve; Piccolapeste corre nella stanza dei giochi, iGenitoridellaVale si siedono e immaginano le giornate in montagna, poi un rumore sordo e cavernoso... Piccolapeste sta vomitando a ripetizione sui bagagli, sui giochi, sul letto. Povera bimba: è fradicia e spaventata. Quando finalmente finisce di vomitare iniziano le scariche di diarrea.

Telefono immediatamente al Lore (il pediatra) che, naturalmente minimizza (lo fanno quasi tutti i pediatri), mi dice che si tratta di gastroenterite e che l'unica cosa da fare è assicurasi che la Vale beva. Ogni quarto d'ora io e il Matte inseguiamo la creatura con 4 biberon (lui ha il tè deteinato e il succo di mela, io la spremuta di mandarino e l'acqua zuccherata).
Dopo cinque giorni di clausura serrata, la Vale, con grande sollievo di tutti, ricomincia a mangiare, trottare e sorridere come sempre.

Lasciamo passare il Capodanno, poi rifacciamo i bagagli per la montagna. La mattina della partenza il Matte si alza di nuovo prestissimo, mentre io continuo a dormire: forse ho mangiato troppo, ma non mi sento tanto bene.
Quando mi alzo il Matte mi aspetta con i pasticcini e una tazza di tè fumante.
Mi trascino in cucina, afferrò un bignè e poi.... comincio a vomitare.
Ok, ci siamo la gastroenterite ha beccato anche me.

Il Matte non smette di sperare; è in ferie fino all'11, forse ce la facciamo a fare almeno un weekend in montagna. In effetti il "simpatico" virus che ha "okkupato" il mio stomaco decide di sloggiare dopo solo due giorni (forse non gli piace il mio stomaco).
Riprogrammiamo la partenza e nell'attesa invitiamo Tommaso da noi, almeno la Vale può trascorrere un pomeriggio in compagnia di un amichetto. Siamo al 4 di gennaio, i bagagli sono già pronti (questa volta non li abbiamo disfati), prepariamo una borsa con le calze della Befana e andiamo a letto decisi a partire il giorno dopo...

Il giorno dopo però, Piccolapeste ha un forte attacco di tosse: è laringite, gliel'ha attaccata Tommaso (e lui si è preso la gastroenterite).

Addio vacanze!

Comincio a pensare che avesse ragione il mio bisnonno quando diceva: "Se sopravvivi al periodo delle festività natalizie, il resto dell'anno ti sembrerà una passeggiata".

Piccolapeste scopre i DVD

2010-01-13T10:54:00Z

Piccolapeste ha fatto il pisolino pomeridiano e ora mi guarda con aria interrogativa.
"Che si fa mamma?" bisbiglia con gli occhi.
"Ti preparo un po' di latte e poi ci pensiamo"
La Vale non ci sta e indica la porta: "Tzu (che nel suo gergo significa giù) mamma".
"Vorrei poterti portare, sono cinque giorni che non esci, ma dobbiamo aspettare ancora un po', sei appena guarita e fuori ci sono 0 gradi".
Piccolapeste insiste "Tzu".

Devo trovare un diversivo prima che parta il capriccio. Ho un'idea.
"E se guardassimo i DVD che hai ricevuto per Natale?". Sono i primi cartoni di Piccolapeste e ho promesso al Matte che li avremmo guardati 'sta sera tutti insieme, ma la situazione richiede una soluzione rapida.

Prendo il DVD di Cenerentola (so che al Matte non piace e questo mi fa sentire meno traditrice) e lo sventolo davanti agli occhi della mia bimba convalescente. Piccolapeste mi segue. Abbasso le luci, accendo la tv-al-plasma che il Babbo Natale dei suoceri ha portato in dono al Matte (e che nell'immaginario de LaMammadellaVale rappresenta il simbolo della disgregazione e della incomunicabilità delle famiglie medio-borghesi) e do il via alla proiezione.

Il pubblico adulto è in brodo di giuggiole, adora Walt Disney in ogni sua forma, la bimba invece si annoia: gioca con tutto quello che le capita a tiro (persino con l'involucro di un tappo di spumante che non so come è riuscita a recuperare da sotto la poltrona), ma non guarda nemmeno una scena.
"È troppo piccola per apprezzare" penso e, a malincuore, spengo l'odi-amato simbolo della incomunicabilità familiare.

Passo il resto del pomeriggio a cercare di far dimenticare a Piccolapeste l'esistenza di un mondo fuori dalla porta di casa.
Finalmente arriva il Matte. Mangiamo e poi, come deciso, ci riuniamo davanti alla TV.

Il Matte è al settimo cielo, non vede l'ora di far vedere alla Vale il suo cartone preferito: il Libro della giungla. Non ho il coraggio di dirgli che nostra figlia è troppo piccola e non apprezza ancora.
Inizia la proiezione. Piccolapeste è stregata, balla, gioisce, si rattrista si spaventa, canta... insomma un vero trionfo per il Matte.
"Guarda te che furfante!", penso, "con mamma neanche un sorriso e con papà un successo... e va be', in fondo avevo promesso che avremmo aspettato il suo ritorno".

Tra una scena e l'altra sbircio la mia famiglia seduta sul divano: papà e bimba sono abbracciati e contenti. Mi commuovo e penso che in fondo anche la TV al plasma non è poi così male.

PS: Piccolapeste si è innamorata dell'orso Balù e non passa giorno che non mi chieda di vederlo ballare. Se mi rifiuto parte il capriccio, ma per fortuna, adesso che è guarita, posso portarla a spasso e farle vedere che fuori dalla porta di casa c'è un mondo.

Giochi da conquistare

2009-12-22T12:22:00Z

Nevica. La Vale osserva curiosa il mondo con questo nuovo vestito. "È la neve - dice il Matte - vuoi scendere a vederla da vicino?"

LaMammadellaVale preferirebbe stare a casa al calduccio, ma Piccolapeste e il Matte pare abbiano altre intenzioni. Mi vesto, preparo la borsa con tutto il necessario per le uscite-al -parco-con-bimba e poi passo alla vestizione della creatura: canotta di "caldo-cotone", mutande, maglietta a maniche lunghe, calzamaglia di lana, pantaloni imbottiti, maglione, stivaletti di gomma, giaccone, cappellino, sciarpa. Povera piccola, sembra un palombaro in procinto di affrontare un'immersione in acque gelide.

Scendiamo, provo a mettere la Vale nel triciclo, ma con tutta quella roba addosso non riesco a farle entrare le gambe negli appositi buchi. Il Matte interviene e prende in mano la situazione: "Io porto Piccolapeste, tu, donna, spingi il triciclo". Io-donna eseguo.

La Vale cammina come John Wayne, le mancano solo il cinturone e gli speroni. Dopo una ventina di minuti arriviamo finalmente ai giochini. Un nugolo di nanetti (anch'essi in versione palombaro) prende in ostaggio lo scivolo e cattura i cavallini a molla. Il mio piccolo John ha trovato pane per i suoi denti.
Ci dirigiamo verso l'unica altalena libera, ma quando finalmente stiamo per salirci, una bambina più grande ci soffia il posto.

Piccolapeste si siede e comincia a giocare con la neve e la terra.

Nel frattempo uno dei nanetti-palombaro si stanca di fare su e giù dallo scivolo e decide di partire alla conquista del triciclo della Vale. Piccolapeste fiuta il pericolo e si precipita a difendere il territorio. Lui la guarda come a dirle "Ehi pupa, fatti da parte, quello è mio!"; lei lo anticipa, afferra il triciclo e lo spinge verso la panchina dove siamo seduti io e il Matte. Il piccolo la insegue, la Vale scappa. Ci ha quasi raggiunti quando all'improvviso decide di invertire la marcia e di andare incontro al suo inseguitore. Lui non capisce, si blocca, lei lo tira per il braccio verso il triciclo e mette la mano di lui vicino alla sua. Per un po' giocano insieme: la Vale guida e lui spinge. Poi Piccolapeste si stanca, abbandona il triciclo e si dirige verso un nuovo gioco: una bambola (ovviamente non sua). La legittima proprietaria sembra non accorgersi di nulla, fino a quando la Vale le arriva a meno di un metro e la fissa come a dire "Ehi bella, spostati che devo prendere la bambola!".

Ci siamo, ricomincia il gioco della conquista!

Lettera a Piccolapeste

2009-12-18T17:39:00Z

Ehi Vale, ma lo sai che tra poco sono due anni che ci conosciamo?
Che te ne pare? Ti piace stare qua? Io e il papà siamo quelli che ti aspettavi?
Noi abbiamo un vantaggio: ti abbiamo voluta, cercata, desiderata e... spiata per nove mesi. Un tizio di cui forse non ti ricordi, ma che un giorno ti farò conoscere, a scadenze più o meno regolari ci faceva dare una sbirciatina alla tua casa, per vedere come stavi, cosa facevi, se avevi bisogno di qualcosa.

Così abbiamo scoperto che eri femmina, che ti piaceva girarti, che ti ciucciavi già il pollice. Lo sai che all'inizio eri lunga solo qualche millimetro? Sembra impossibie, ma tutto è cominciato da lì.
Chissà cosa sentivi, cosa provavi, cosa ti resta di quel periodo... Nove mesi in un monolocale largo meno di 1 x 1 m e poi, puff, una sala di ospedale, un insopportabile odore di medicinale, una tizia sudata e dolorante che la prima cosa che ti dice è che rimarrai figlia unica.

Pare che inizi per quasi tutti così: si arriva... senza decidere niente, senza sapere dove, quando e nemmeno con chi, un po' come se ora, a tua insaputa, il dottor Spock ti teletrasportasse su Marte, con la differenza che il parto è un po' meno immediato del teletrasporto.
Be' a te è toccato arrivare in un posto che si chiama Italia, una striscia di terra a forma di stivale in cui si mangiano tonnellate di spaghetti, si gioca molto a calcio (in questo momento la squadra italiana è campione del mondo), si disegnano le scarpe più belle del mondo.
A te è toccato arrivare negli anni 2000, gli anni dell'euro, del telefonino, di Internet , a te siamo toccati io e il Matte, due tipi disordinatissimi, con una calligrafia indecifrabile, che non sanno cucinare, non sanno cucire (nemmeno rammendare un calzino), ma che quando sarai grande, se potranno, ti porterenno in giro per il mondo.

Cosa ne pensi? Sei soddisfatta?

Un giorno forse mi scriverai, così come ora io scrivo a te, per dirmi quello che senti. Quel giorno sarai grande, magari non sarai più in Italia, magari al posto di Internet e del telefonino ci saranno altre cose, magari anche tu avrai un ospite nel tuo monolocale 1 x 1 m, allora saprai che io e il Matte non siamo stati genitori perfetti, saprai che non siamo supereroi, saprai che il teletrasporto non esiste (a meno che non lo inventino nel frattempo) e, forse, leggendo queste pagine di blog che conserverò per te, saprai che io e il Matte ti vogliamo bene e ce l'abbiamo messa tutta.

Terza di reggiseno: grazie gravidanza!

2009-12-15T16:36:00Z

Zio Marcello sta per compiere 40 anni e per festeggiare ha intenzione di organizzare qualcosa di speciale. Cosa esattamente non so, non vuole rivelarlo. Dice che manderà l'invito.
Nonna Adele è in fibrillazione per l'ingresso negli "anta" del suo primogenito.

Per l'occasione deve essere tutto perfetto: i fiori, il cibo, il vino e naturalmente l'abito. Da giorni non fa che rovistare negli armadi alla ricerca della mise ideale, ma pare che manchi sempre qualcosa: le scarpe giuste per la longuette di seta, la pochette adatta per il vestito di velluto, il coprispalle per il tubino ecc...
In compenso, sostiene di aver trovato un abitino nero che "mi starebbe una meraviglia".

La parola abitino mi spaventa un po' (per nonna Adele sono ancora filiforme come quando avevo 16 anni), ma so che se non vado a provarlo si presenterà a casa mia, ispezionerà attentamente il mio guardaroba, mi costringerà a provare cose che da tempo non mi stanno più (ma che conservo nel caso dovessi tornare ad avere una 38) e poi mi intimerà di andare a comprare qualcosa di decente.

A conti fatti mi conviene accettare.

Nonna Adele mi raccomanda di portare per la prova un reggiseno nero senza spalline. Frugo nel cassetto della biancheria: mutandoni a righe di cotone, canotte di lana, perizomi in disuso (che conservo sempre nel caso dovessi tornare ad avere una 38), magliettine bianche di cotone, ma di reggiseni neri senza spalline neanche l'ombra. Da quando è nata la Vale e il mio seno ha cominciato a essere un "dispositivo automatico per la produzione del latte" preferisco portare canottiere o sottovesti. Me l'ha consigliato il ginecologo "Perché - dice - per chi come te è predisposto agli ingorghi mammari è meglio evitare qualsiasi cosa che possa stringere".

Per non arrivare da nonna Adele a mani vuote faccio tappa nel negozio di biancheria intima sotto casa sua.

"Vorrei un reggiseno nero senza spalline, per favore"
"Che taglia desidera?"

Prima di rispondere rifletto: "Dunque A. P. (= ante partum) portavo la 1^a scarsa, ora non ho idea, ma almeno una taglia potrei averla presa".
Decido di lanciarmi e mormoro timidamente: "Una 2^a, per favore".
Con il mio reggiseno-nero-senza-spalline-taglia-2^a stretto tra le mani mi dirigo verso il camerino in fondo al corridoio.
Sono emozionata come una scolaretta, la mia prima 2^a. Speriamo di non dover retrocedere alla 1^a.

Mi spoglio, mi vesto, mi guardo.

I can't... I can't... I can't belive... mi sta stretto, altroché retrocedere alla 1^a.
La commessa mi porta una 3^a. Lo provo, è perfetto.

Penso all'abitino nero che mi ha preparato nonna Adele e sorrido, sono convinta che mi starà una meraviglia.

Ricominciare a fumare?

2009-12-03T17:20:00Z

Sono passati quasi quattro anni da quando ho smesso di fumare. L'ultima sigaretta di cui ho memoria è stata consumata sul balcone di mia mamma, la sera della Vigilia di Natale.
Era la mia prima volta da signora e non avevo nemmeno lontanamente in mente Piccolapeste. Parlavo con mia cognata del viaggio di nozze, dei regali che avremmo voluto ricevere e di quelli che avevamo fatto, dei propositi per il nuovo anno. Faceva un freddo becco, mi girava la testa e ogni boccata di fumo pareva una sferzata allo stomaco.
Nella testa un solo pensiero: "Perché continuare?. Ho fumato tonnellate di carta e catrame e ora che il mio fisico si è finalmente ribellato perché non cogliere questa occasione?".

Così è stato. Ho smesso senza fatica per raggiunto limite di sopportazione, per intossicazione, per overdose di nicotina. Poi ho deciso di avere una bimba e mi sembrava idiota ricominciare, poi è arrivata Piccolapeste e non volevo che il latte sapesse di fumo e nicotina, poi ha smesso pure il Matte e non circolavano più sigarette in casa, poi un mercoledì qualsiasi i miei colleghi sono usciti a fumare: una giornata piena di sole, avevo voglia di luce, li ho raggiunti, ho fumato. Un episodio, mai più ripetuto per settimane finché una sera, alle tre, mi sono svegliata e ho avuto voglia di fumare. L'ho fatto di nuovo.

Non voglio, non posso ricominciare, è stupido. Ma quale via d'uscita? Una sola: la volontà... oppure trovare un'alternativa veramente convincente. Ok, detto fatto, ho riempito la dispensa di barrette di cioccolato.

Da giorni ho un gran mal di stomaco, la pelle spenta e appassita, la stipsi in aumento, ma sigarette nemmeno una.
Continuerò fino a quando il mio corpo raggiungerà la soglia di sopportazione anche del cioccolato, poi non resta che la volontà.

Baby manicure

2009-12-02T13:06:00Z

Per tagliare le unghie a Piccolapeste bisogna avere tempo e bisogna essere almeno in due.
Per questo motivo l'ingrata operazione viene rimandata al weekend quando, normalmente, LaFamigliadellaVale è al completo.

Fino a poco tempo fa il momento migliore per procedere era al mattino presto, quando i tempi di reazione della co-creatura sono più ritardati.

Fino a poco tempo fa la sequenza dei movimenti prevedeva:

trasporto di Piccolapeste nel lettone,
ricerca delle forbicine-con-le-punte-smussate,
allattamento a destra e simultaneo sfoltimento delle unghie degli arti destri,
allattamento a sinistra e simultaneo sfoltimento delle unghie degli arti sinistri.

Da qualche settimana, però, la co-creatura ha sovvertito tutte le abitudini:

non vuole più venire nel lettone (preferisce di gran lunga correre alla finestra per vedere le foglie che cascano e i primi bau che escono);
non sopporta che altri armeggino con le forbicine-con-le-punte-smussate (le piace da matti togliere e mettere la guaina protettiva);
non si precipita più verso il seno materno gridando voracemente "tetta" (preferisce armeggiare col biberon o il cucchiaio).

Il Matte ed io abbiamo cercato di elaborare strategie alternative, ma finora nessuna ha dato i risultati sperati. Nell'attesa di trovare una soluzione, facciamo quello che possiamo e procediamo al ritmo di due unghie a weekend.

Per fortuna tra poco ci sono quattro giorni consecutivi di vacanza, forse ce la facciamo!

Donne e uomini

2009-12-01T14:59:00Z

Sono sul treno. Di fianco a me siede una coppia.

Lei indossa un delizioso cappello da pioggia bianco e un foulard di seta nera, con stampati volti di cavalli - scommetterei che è di Hermès. Nelle mani, curatissime, tiene un piccolo libro intitolato La mia guerra. Mi chiedo se ha visto davvero la guerra, se l'ha mai raccontata, se le ha lasciato qualcosa o se è soltanto un lontano ricordo. Mi piacerebbe chiederglielo, mi piacerebbe conoscerla. Forse per quelle mani curate, forse per il modo in cui indossa il cappellino da pioggia, forse perché nel portamento ha qualcosa che mi ricorda mia nonna.
Lui, al contrario, ha un'aria noiosa. Sfoglia meticolosamente il giornale senza tralasciare nessun dettaglio, scorre attentamente ogni riga, persino la pubblicità. Lo immagino mentre tiene piccoli comizi politici al bar o dal barbiere.

Passa il carrellino del minibar. Non ho fatto colazione, ordino un pacchetto di biscotti e un caffé. Senza pensarci su troppo, porgo la scatoletta di biscotti ai miei compagni di viaggio: lui ci pensa un po' poi sorride e con aria di chi vorrebbe fare un complimento dice: "Ci ha preso per dei bambini"; lei lo fulmina con gli occhi e lo corregge "... o forse è solo molto gentile". Lui ci riprova e aggiunge: "... e anche molto carina". Lei lo guarda di sfuggita e con gli occhi mormora parole che non sento ma immagino: "Ma come, alla tua età, fai ancora il galante".

Mi sento vicina a quella piccola anziana signora, anch'io avrei fatto così, anche io avrei pensato così. Mi piacerebbe invecchiare in quel modo con un delizioso cappello da pioggia, con un foulard stampato avvolto intorno al collo (anche se non credo sarà mai di Hermès) e soprattutto con l'uomo che ho scelto ancora al mio fianco, compagno di viaggio, nonostante tutto.

Addio privacy

2009-11-30T11:29:00Z

Prima che Piccolapeste imparasse a camminare, LaMammadellaVale considerava il bagno un'oasi di pace, un buon rifugio, un posto dove ritirarsi a pensare oppure dove mettere il cervello completamente a riposo. L'immersione nella vasca era un rituale quotidiano dal quale attingere forza energia, creatività. I momenti dedicati alle normali funzioni biologiche diventavano occasione per dare un senso alla collezione di "Settimane Enigmistiche" ereditata da qualche lontano cugino di nonna Adele e giunta nelle mie mani per via della mia adorazione per il Bartezzaghi.

Bene, da qualche mese a questa parte tutto questo è finito! Ho detto addio per sempre alla vasca (è stata letteralmente smantellata e al suo posto c'è una doccia con panchetta), ho dislocato in cantina la collezione di "Settimane Enigmistiche" (in attesa di avere la forza di gettarla nel contenitore della carta) e ho definitivamente rinunciato ad avere un'oasi tutta per me (e naturalmente un po' di pace). Piccolapeste non sopporta di essere lasciata sola per più di un quarto d'ora e in ogni caso deve essere lei a scegliere i tempi e i modi.

Anche fare pipì da sola è diventata un'impresa. Per fortuna soffro di stipsi.

Aspettando il Natale

2009-11-26T15:22:00Z

Il primo Natale con Piccolapeste veramente "interattiva" (l'anno scorso non camminava ancora). Chissà se nevicherà? Chissà se potrò vederla sgambettare nel parco imbiancato con i suoi nuovi stivaletti di gomma? Chissà se le piacerebbe guardare il cielo mentre si sbriciola? Chissà...

Intanto ho deciso di farla partecipare attivamente alla preparazione dell'albero e ho portato su dalla cantina l'abete sintetico (in realtà a me piacerebbe averne uno vero, ma poi non avrei una terrazza dove tenerlo), le meline, le ghirlande, le coroncine di vischio, i fiocchetti di raso, le palle dorate. La Vale è impazzita di gioia e ha dato inizio a uno dei suoi giochi preferiti: il gioco del travaso.

In un battibaleno ha svuotato tutti i cartoni e ha disseminato le meline, le ghirlande, le coroncine, ecc in tutte le stanze della casa.
Secondo me nel farlo ha avuto una logica precisa. Le meline, infatti, sono finite nel frigorifero (come la frutta vera), i fiocchetti di raso nel suo armadio (ha già capito che per il sesso femminile gli accessori sono fondamentali), le coroncine di vischio un po' ovunque (forse il vischio non rientra ancora nel suo bagaglio di conoscenza) e le palline dorate nei vari cestoni dei suoi giochi (la palla è uno dei suoi giochi preferiti).

Il Matte dice che mi faccio troppi film e che è solo un caso. Può darsi, e magari davvero non ha riconosciuto le meline come frutta, davvero non ha riconosciuto le palline come appartenenti al genere palla, magari il vischio appartiene già al suo bagaglio di conoscenza, ma per quanto riguarda i fiocchetti di raso sono certa: Piccolapeste ha già imparato a non sottovalutare mai l'importanza dell'accessorio nel guardaroba femminile.

Momenti difficili

2009-11-24T13:01:00Z

L'inverno per me è sempre stata una stagione infelice, non solo perché gli alberi si spogliano e la luce diventa più fioca, ma perché di solito i momenti difficili nella mia vita arrivano in inverno.
Questo inverno non fa eccezione.

Forse è colpa del mio karma (sono nata in Africa, in un posto dove è eterna primavera), o forse è solo perché i momenti difficili in primavera fanno meno male.

Cambiano le difficoltà: a 15 anni ti molla il ragazzo che credevi l'uomo della tua vita, a 20 cominci a vedere invecchiare le persone a cui vuoi bene, a 30 ti rendi conto che non sei diventata tutto quello che avresti voluto essere, a 35 ti vai bene così, ti sembra di essere finalmente uscita dalle paranoie dell'adolescenza, ma il tuo destino diventa più fragile e cominci a capire sulla tua pelle cosa significa vivere.

Cambiano anche i modi di reagire: a 15 anni ti chiudi in camera e ti sfoghi sul diario, a 20 esci e fai tardi, a 30 sei preda di attacchi di shopping compulsivo (perché anche se la consolazione delle cose è effimera, funziona), a 35 reagisci come puoi: ti sposi con l'uomo ricco che non hai mai amato, ti sposi con l'uomo che ti ha sempre voluto bene, ma che non hai mai amato, decidi che non ti sposerai, oppure ti rimbocchi le maniche e ci riprovi.

Zia Anna, ha scelto questa strada, il lavoro non va bene, il suo progetto sta arrancando, ma lei ci crede e ha deciso di non mollare.
Zia Anna ha deciso di lottare, di far vedere quello che sa fare e quello che può fare, ha deciso di pensare a un altro figlio, di essere onesta con se stessa e finché gliene danno la possibilità di continuare a fare il lavoro che ama.

Evviva i libri pop-up!

2009-11-20T16:06:00Z

Se potessi candiderei al Nobel l'inventore dei libri gioco, i cosiddetti pop-up.

Pagine e pagine da mordere, da toccare, da scoprire, da costruire, micini che appaiono, pesciolini che scompaiono, porcellini da salvare, lupi da abbattere, la manine della Vale che alzano, tirano, girano, scoprono, distruggono; insomma uno spettacolo, una propedeutica alla creatività (in attesa che in casa nostra faccia la sua prima comparsa il temutissimo pongo), una ventata di colore e, particolare da non sottovalutare, una bella boccata d'ossigeno per mamma-papà-nonni-tata, persone in genere che intrattengono Piccolapeste: almeno per il tempo in cui si dedica ad armeggiare tra le sue carte preferite la nostra creaturina sta ferma.

Da quando ha scoperto l'ebrezza di camminare (e ultimamente anche di correre e saltare) infatti, si è trasformata in una Piccolapeste-maratoneta. Se io avessi la sua costanza e la sua energia probabilmente avrei i glutei più sodi di quelli di Hussein Bolt.
Mi dicono che il prossimo passo sarà la metamorfosi in Piccolapeste-scalatrice: nell'attesa ho allestito una nuova mensola per ospitare i prossimi pop-up e, se dovessero smetterle di piacerle, va bene anche il pongo.

Come si veste una mamma?

2009-11-17T15:48:00Z

Appuntamento in banca: servono entrambi i coniugi! Sveglia prestissimo, la Vale dorme ancora. Per colazione un caffè, un paio di jeans e via.

Il Matte mi osserva con aria desolata: "Prima portavi delle mutande micro, ora hai sempre quei mutandoni di cotone".
Sorrido e penso che prima facevo la ceretta molto più spesso, era più facile gestire il tempo libero.

Infilo le scarpe più basse che ho, prendo la borsa del computer (pesa tantissimo, oggi ho anche il disco esterno), la shopping bag con tutta la mercanzia necessaria per le trasferte (chiavi, portafoglio, ombrello, assorbenti, fazzoletti, liquido lenti etc...) e finalmente esco. Il mio maritino mi guarda e poi inaspettatamente mi dice: "Sei ancora bella... se non fosse per quei mutandoni".
Non so bene come devo interpretare quell'"ancora" davanti a "bella", ma a giudicare dall'esperssione del Matte sembra un complimento.

Mentre andiamo in banca penso a Lucia, la mia nuova collega. Le ho chiesto di interpretare la parte di una mamma, ha accettato entusiasta e poi mi ha chiesto: "Come si veste una mamma?".

"Come vuoi, normalmente".

Già, normalmente... ma cosa vuol dire normalmente?
Per me prima era normale portare le mutande micro, i reggiseni imbottiti, le scarpe basse alternate con quelle alte, i maglioni aderenti, le giacchine corte. Ora non sopporto più niente che mi stringa (soprattutto sul seno), non riesco a indossare scarpe più alte di tre centimetri, non posso permettermi calze velate (per via delle cerette sempre più rare), preferisco le giacche un po' più lunghe (ma questo forse è per via della moda di quest'anno).

Forse arriverà un dopo in cui riesumerò i miei fantastici sandali di raso nero tacco 12, ma per ora il mio corpo non se la sente, da dopo il parto non è più lo stesso... Sto invecchiando? Quell'"ancora" davanti a "bella" alludeva a questo? Ma che cosa m'importa, sono più contenta ora di quando avevo 18 anni e poi sono "ancora bella".

P.S.
Matte, per il nuovo anno ti prometto che cercherò di incrementare il numero delle cerette.

Guardando al fututro di Piccolapeste

2009-11-16T18:01:00Z

Come tutti i genitori, anche quelli della Vale sognano, fantasticano, si chiedono come sarà Piccolapeste da grande, di chi si innamorerà, che lavoro farà.

Il Matte vorrebbe che sposasse un principe (meglio se Azzurro) e facesse l'architetto; alla MammadellaVale piacerebbe che sposasse un principe (meglio se Piccolo) e facesse la prima violinista o la direttrice d'orchestra.

Purtroppo, se le predisposizioni sono inscritte nei geni, le possibilità che le nostre fantasticherie si avverino sono bassissime: nonostante entrambi i genitori da piccoli abbiano cantato nel coro della parrocchia, ora possiamo dire che è stato un atto di clemenza dei rispettivi parroci.
Quanto alle doti grafiche, sia io che il Matte ci muoviamo intorno al minimo indispensabile (più o meno il livello "cose" di Pictionary).
Forse avremmo maggiori chances se per la nostra bimba sognassimo un futuro nella fotografia (la passione del papà) o nel nuoto (lo sport preferito di mamma), ma di solito le doti migliori appartengono ai caratteri recessivi (altrimenti perché Carla Bruni è da sempre gnocca, elegante fresca - e può portare senza imbarazzo un secondo nome come Gilberta - mentre Valeria, nonostante il suo successo come attrice, è perennemente ricordata come la sorella di Carlà - manco il Brutto Anatroccolo è stato così sfortunato! - ?).

Per quanto riguarda il futuro con-sorte di Piccolapeste, in fondo basta che sia un uomo che la ami davvero e la renda felice ogni giorno, ogni ora, ogni minuto che passa con lei... un principe? Forse... (meglio se Azzurro).

P.S.
Per nostra figlia: "Non ti preoccupare Vale, facciamo solo così per dire... almeno per ora :-)"